miércoles, 26 de abril de 2017

ANTE EL “GUERNICA” DE PICASSO. ELEGÍA II



Así está bien… sin sangre…

Ya no hay sangre en el mundo.

Todo está seco ya…

Y nada tiene color… la sangre fue roja.

Todo se ha secado… la sangre también.

No quedan más que signos…,

jeroglíficos…,

el enigmático lenguaje de los muertos.

Se habla desde muy lejos –desde la noche remachada

nadie  conoce a nadie.

Ni mitos… ni símbolos… ni sueños.

Signos… signos sólo… signos todo.

Ya no quedan más que signos…

Signos…

y nadie, nadie

que se atreva a descifrarlos.

Que se quede todo en la sombra, en la noche remachada,

como un guiño borroso,

como la mueca última

como el último parpadeo.

España es sólo un signo,

un signo oscuro, perdido

en el lienzo,

en la piedra,

en el aire,

en el viento…

¿Cómo se escribía España?... Nadie se acuerda.

¿Cómo se escribirá mañana

en el lenguaje de los muertos?

Aquí hubo un pueblo…

¿Dónde?

¿Cuándo?

¿Cómo se llamaba?





León Felipe. Rocinante, 1969. En Poesías completas. Visor, 2010.

martes, 25 de abril de 2017

APOLO XI



Desde la luna no puede verse la Muralla China.

Es pura leyenda.

Lo que se ve desde la luna es una margarita

abriéndose paso en un campo de minas antipersona.

En la luna no crecen las flores.

Lo más parecido es la huella de un astronauta

cobarde de pisar el sol.

Nunca me he creído que el hombre pisara la Tierra.

Desde ninguna otra luna puede percibirse

tanto culto a la herida.





Begoña M. Rueda. Princesa Leia. La Isla de Siltolá, 2016.

Imagen: Marie L. Manzor

lunes, 24 de abril de 2017

MÁS QUE UNA PALABRA



La libertad es más que una palabra

la libertad es una chica alegre

la libertad es una parabellum o una flor

la libertad es tomarse el café donde uno quiere

la libertad es una perdiz herida

la libertad es negarse a morir en una cama de hospital

la libertad es real igual que un sueño

la libertad aparece y ya no está

la libertad hay que inventarla siempre

la libertad puede ser del esclavo y fallarle al señor

la libertad es gritar frente a la boca gris de los fusiles

la libertad es amar a quien te ama

la libertad es comer y repartir el pan

la libertad es no ocupar asiento en el festín de la ignominia

la libertad a veces es una simple línea fronteriza

la libertad es la vida o es la muerte

la libertad es la ira

la libertad se bebe y se respira

la libertad es cantar en tiempo de silencio

la libertad si quieres será tuya

pero

sólo por un momento

porque cuando la tengas

se escapará riendo entre tus manos

y tendrás que buscarla y perseguirla

por las calles ciudades praderas y desiertos

de todo el vasto mundo

porque se deja amar únicamente por amor por ganas

porque ella

es más hermosa que una pluma al viento.





José Agustín Goytisolo. Palabras para Julia. Lumen, 1979.

Imagen: Sabastiâo Salgado. La sal de la tierra, 2014.

domingo, 23 de abril de 2017

HOMENAJE A BONNIE AND CLYDE



La pistola en la nuca. NO GRITE SI NO QUIERE MORIR. Los coches de la policía, lanzados a toda velocidad, a través de Cicero.




Leopoldo María Panero. Así se fundó Carnaby Street, 1970. En Poesía 1970 – 1985. Visor, 1986.

Imagen: Bonnie and Clyde, 1933.

sábado, 22 de abril de 2017

Ve hacia abajo. Toma la calle



Ve hacia abajo. Toma la calle

de la derecha. Tras haber

andado un trecho, darás con

otra que tira hacia arriba; síguela.

Toma por la segunda calle que encuentres

y llegarás a una plaza; el

pasaje de la izquierda te llevará

a la casa que buscas.


Pero no sé si podrás entrar,

                        no suelen estar nunca.





Tira avall. Pren el carrer
de la dreta. Desprès d´haver
caminat un tros, en trobaràs un
altre que trenca amunt; segueix-lo.
Pren el segon carrer que trobis
i arribaràs en una plaça; el
passatge de l´esquerra et portarà
a la casa que busques.

Però no sé si hi podràs entrar,
                        acostumen a no ser-hi mai.





Joan Brossa. Poemes civils. Poemas civiles. Traducción José Batlló. Visor, 1990.

Imagen: Eugeni Forcano. Equilibri. Mercat del Born, Barcelona, 1967.