viernes, 16 de diciembre de 2016

Primera nieve en Siberia



Se me ha parado el tiempo. Un fogonazo

de luz sobrecogida,

un relámpago ciego

de resplandor salino o dura escarcha

ha congelado el corazón del mundo.

¿Adónde has ido, Lieva, y qué te han hecho?

Irreal,

el Jardín de Verano está desierto,

no quedan ya ni estatuas,

sino silencio puro

en torno de los árboles de piedra

y ausencias calcinadas

de nombres y de rostros.

La hierba en los senderos

está calcificada y tiene el brillo

del polvo de los huesos

o la primera nieve

que cae sobre Siberia.

Sobre tu banco, hijo,

esta tarde vacía nadie espera. 




Conrado Santamaría. De vivos es nuestro juego. Ruleta Rusa, 2015.

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