GRANADA VISTA DESDE EL CIELO

                        Cuando se hundieron las formas puras

                        bajo el cricri de las margaritas

                        comprendí que me habían asesinado.

                        Recorrieron los cafés y las cementerios y las iglesias,

                        abrieron los toneles y los armarios,

                        destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.

,

                        Ya no me encontraron.

                        ¿No me encontraron?

                        No. No me encontraron.

                                                                       Federico García Lorca

Tras una pelota, siempre va un niño.

Detrás de un niño, corre siempre un cura.

Dentro del cura, se aloja el barranco.

En un barranco, mataron a Lorca;

debajo del cual, trompetea Falla,

a quien se suma el cantaor Morente:

son tres tristes muertos resplandecientes

que arrastran, zombis, la funesta facha

de un microondas desenchufado.

Lorca, Falla y Morente. En un barranco.

Trotan delante de un cura, y de un niño,

en busca de esa pelota menguante

que recubra el Sacromonte de estrellas

con sus brazos en cruz de cruz de mayo.

Y entre tanto desorden, un disparo

de luz que maniata el tiempo con cándidas

cuerdas crueles. Cuerda niña. Cruel cura.

David Benedicte. Anogrexia. Baile del Sol, 2015.